La chica de mis miedos
Paseaba elegante por Quintana como un delfín dando tumbos sobre las olas. La oscuridad conquistaba cada rincón de la calle y el silencio tan solo era roto por una joven y su guitarra que todavía lloraban por Krahe. La noche de Madrid es triste. Es un beso nunca dado. Una lágrima sin rostro que recorrer. Una esdrújula que no han acentuado. El ululo silencioso del viento. Ella, con sus labios carmesíes y sus pasos canónicos, excitaba mi corazón y hacía de él una trémula y trágica traca de fuegos artificiales. Por desgracia, tengo miedo a las llamas. La seguía a paso ligero mientras cruzaba la calle Alcalá. Sus dedos chiquititos hundían las llaves en la cerradura del portal 42 y, tras ella entrar, corría como si mi vida dependiera de ello para evitar que la puerta se cerrase. «¿Subes?», preguntó desde el ascensor al verme aparecer. Lástima mi claustrofobia. Se dirigía a la azotea. Ascendí, sofocado, todos y cuantos peldaños se interpusieron en mi camino. Allí se encontraba, r